tag:blogger.com,1999:blog-35639863895125014082024-02-07T21:32:40.300-08:00El lugar de las apariciones(Bitácora de la escritora ecuatoriana Solange Rodríguez Pappe)solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.comBlogger318125tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-72258154826664087592020-04-11T13:32:00.001-07:002020-04-11T15:59:16.079-07:00Como los estoicos<br />
<div align="left" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh21TFI53JkpncGhnFca77AGQd062TjTj1h9OZbUCvxZNM2BbBx_cLEMJMshSbtXqiY4ik9FXa_h4o3WPF-M8m7vT_T-SJIfvegqTtjXQwoVmirsqKvdUsQ_wlNLx6c514mBh-BcTsB-Gy8/s1600/cervato.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="193" data-original-width="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh21TFI53JkpncGhnFca77AGQd062TjTj1h9OZbUCvxZNM2BbBx_cLEMJMshSbtXqiY4ik9FXa_h4o3WPF-M8m7vT_T-SJIfvegqTtjXQwoVmirsqKvdUsQ_wlNLx6c514mBh-BcTsB-Gy8/s1600/cervato.jpg" /></a></div>
<div align="left" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></span></span></div>
<div align="left" style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; widows: 2;">
<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;"><br /></span></span></span></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;">Erguido
como los estoicos, incendiado en la misma raíz del nervio humano,
con un alfiler de muerto atravesado, me desgrano en </span></span></span></span><br />
<span style="font-size: medium;"><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;">terrones
calcinados, soportando el sol de la ventana. </span></span></span>
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;">Sangro
y quemo y me salen de la boca exuberantes plantas persistentes, altas
y frescas ellas, en sus razonamientos. </span></span></span>
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: xx-small;">Remuerdo
el grito de extinción por mi filosofa porque, sacando a cuentas, sí
eramos demasiados y felices. </span></span></span>
</span></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="font-size: medium;"><br /></span></div>
<div style="font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; orphans: 2; text-align: justify; widows: 2;">
<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: medium;">Como
los estoicos, renuncio completamente a todo. Que se lo lleve el
viento. No como el cervato bello de patas infantiles que contempla
fascinado mi flaco cuerpo que crepita con ojos de niña puritana.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<br />solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-3793264241332746982019-04-06T18:03:00.001-07:002019-04-06T18:03:25.116-07:00Decálogo regresivo para escribir microrrelatos<br />
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW2sEn1e_6ZYOCdtnMa4donZiai_Vi5M1JS_yJ4-DqDpRkfBm4P08j9xxU3l1vEtgfDVVPjwH4evH9hGTxTlwgQM-ifx8_zknfb-vF_PTodKukJEiRC2pLW2HMdcbd7O28WAhBsBbNnkuL/s1600/chema-madoz-fotografia-90+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="378" data-original-width="720" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW2sEn1e_6ZYOCdtnMa4donZiai_Vi5M1JS_yJ4-DqDpRkfBm4P08j9xxU3l1vEtgfDVVPjwH4evH9hGTxTlwgQM-ifx8_zknfb-vF_PTodKukJEiRC2pLW2HMdcbd7O28WAhBsBbNnkuL/s320/chema-madoz-fotografia-90+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
10.-Un microcuento puede ser un sistema con el que se están
encadenados más microcuentos. Dialoga con tu linaje, intégrate.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
9.- Mesura los
finales reveladores, todo el mundo usa el mismo truco, sorprende de
otra manera. Todos esperan un golpe final, no golpees al final.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
8.- Ofrece varios
desenlaces de diferente tipo para que el público elija con cual
quedarse.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
7.-Solo quien doma
el potro del lenguaje, el que lo hace mover a voluntad, puede
escribir un buen microcuento, has que te obedezca, que diga lo que
deseas decir. Si no desea hacerlo, oblígalo.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
6.-Obedece al
impulso, pero no escribas nada en caliente. No cedes a la emoción,
trabaja desde el control de todas tus facultades. Eso es lo que
diferencia el microrrelato de la poesía y lo emparenta con la
narrativa.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
5.- No compitas,
resígnate a que alguien haya escrito y escribirá mejores cuentos
breves que tú. Shùa, Valenzuela, Brasca, ya han escrito los mejores
cuentos breves posibles. Solo trabaja para ser mejor que en el pasado.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
4.- Todo texto breve
debe ser un ejercicio de ritmo: lee en voz alta, que suene bien lo
que has escrito y que te satisfaga. No transijas jamás en esto.
Olvida las otras reglas pero no olvides esto.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
3.- Trabaja en la
historia. Si no puede contarse no es un cuento, es cualquier otra
cosa.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
2.- Como en la
magia, distrae al público mientras preparas el efecto. Procura que
no sea predecible, opta por la opción más descabellada que se te
ocurra, les encantará.</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
1.- Mas que ser un
gran escritor, hay que ser un gran reescritor, el microcuento es
breve pero su trabajo de creación ocupa varios kilómetros.</div>
<br /><br />
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-19633611644620673762019-03-31T20:54:00.000-07:002019-03-31T20:54:26.775-07:00La bala inconclusa<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcu9iKa2j_6_9kSYWCITsCiFDyS-2Ax8G-wGcUBVBEKd9ULAYzCzO_bS4tS-pklx2xGtwWD_3eXlTPVTN6SzmdOcPqsVhl1a8Qn8hVV2t032Z62QwvC2BESB6CkahxUHEaYKqTRmJIrqjJ/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="177" data-original-width="284" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgcu9iKa2j_6_9kSYWCITsCiFDyS-2Ax8G-wGcUBVBEKd9ULAYzCzO_bS4tS-pklx2xGtwWD_3eXlTPVTN6SzmdOcPqsVhl1a8Qn8hVV2t032Z62QwvC2BESB6CkahxUHEaYKqTRmJIrqjJ/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div align="right" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: right;">
<br /></div>
<br />
<div align="right" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<i>Dicen que al morir la palabra que exhaló fue agua.</i></div>
<div align="center" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br /></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
En
la última conversación que tuvieron a oscuras y a gritos, le
dijeron que pasarían por él a las cinco de la mañana y fueron
puntuales. Lo que en realidad diferenciaba al poeta del diminuto
escuadrón esmirriado que lo precedía era que ellos estaban armados y él no. Hacía
rato que por las urgencias de la guerra se había acabado el dinero para los uniformes.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Lo
colocaron a la cabeza del grupo y empezaron el paseo hacia los
montes. Ni siquiera lo apuntaron. De lejos y en otro tiempo, tal vez
hubieran parecido un grupo de amigos tiritando por el frío, yendo de
excursión una mañana de niebla.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Supo
que habían llegado al lugar del fusilamiento por el olor a pólvora
y por la tierra removida al borde del camino, lista para ser su sepultura . “Sáquese el abrigo
que está bueno, para qué le va a hacer agujeros”, le dijeron.</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
“Tengo
una última voluntad”, demandó el poeta inmutable, en su pijama de
franela mientras la bruma empezaba a condensarse lentamente. “Si
usted tiene un último deseo, dígalo rápido porque
en ese fusil hay una bala con su nombre”. “Era un amanecer con
niebla...”, empezó narrando el poeta con el permiso de nadie y
soltó un relato intemporal ni corto ni largo, ni extraño ni creíble. Y los
tres hombres se juntaron un poco más para escucharlo contra su
voluntad y luego se sentaron en la yerba, se durmieron y se volvieron
a despertar para prestarle oídos porque por algo era bueno en el
oficio que tenía. </div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
Así de embelesados, fue lógico que primero
perdieran las armas y después la vida. Después el poeta fue libre.<u> </u>Cuentan que en los Campos de Granada los forenses continúan
buscando su tumba sin nombre. No sospechan que el poeta sigue vivo,
oculto bajo sortilegio protector del lenguaje; por eso, los cientos de
despojos exhumados de las tumbas colectivas lucen igual de desconfiados, de</div>
inexpresivos y por más que insisten en la liturgia para
identificarlo, expuestos al resplandor de la luna, ninguno de esos
huesos se conmueve ni canta.<br />
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
<br />solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-43246507473611348792018-10-22T19:16:00.001-07:002018-10-22T19:16:07.811-07:00La primera vez que vi un fantasma<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQxbTkf0xcFEb7burwbfqJernklhmCPE_5Ber7AAjqZF2AdtDw2TT6OLLuPWXALghKZnd7u6Fys5jbzZsofkBAt7LBUaecvNYM2PCAiyuWD2_t3B7Fqf5EfjfwzFxcloHEpYxOOO0Fk3sJ/s1600/f.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="182" data-original-width="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQxbTkf0xcFEb7burwbfqJernklhmCPE_5Ber7AAjqZF2AdtDw2TT6OLLuPWXALghKZnd7u6Fys5jbzZsofkBAt7LBUaecvNYM2PCAiyuWD2_t3B7Fqf5EfjfwzFxcloHEpYxOOO0Fk3sJ/s1600/f.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Lo cierto es que tosemos
fantasmas que tenemos atascados. Nos los sacamos de la solapa con un gesto de
la mano y borramos sus vestigios cuando nos frotamos los párpados. En los intersticios
de los dientes siempre nos quedan fantasmas y también bajo las uñas. Hay
fantasmas húmedos en los ojos de los gatos, columpiándose amarillos en las
hojas de los árboles y en esas velas de cumpleaños que se encienden y nos
espantan (Mi padre enfermo de muerte hace fantasmas con sus manos, crea caballos
encabritados que se elevan de su cuerpo) Como si los fantasmas nuestros no
fueran tan naturales. <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Lejos de las
entradas dramáticas, los aullidos, las cadenas: los fantasmas ya conviven con
nosotros. Son el florero vacío, un cajón lleno de adorados objetos que están rotos,
el muchacho que llora en la última fila del cine, sin nadie cerca, sin ninguna
posibilidad de consuelo.<o:p></o:p></div>
<br />solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-60091939330691614022018-02-03T08:11:00.000-08:002018-02-03T08:11:10.323-08:00Mujer invisible<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWg7Q11ha66hsOP85RZPi1-gMbH1QIleBfD9w5ocBQH62BCo-c5bkAuFgdp4-psOdKo0XWJ_7FcTbW5GaSP8sJZTATNgTVH23dnmM9Nm-cNzpnatM-1RbvO0koO6o2jN3nUpUE1eAw1xaL/s1600/piano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgWg7Q11ha66hsOP85RZPi1-gMbH1QIleBfD9w5ocBQH62BCo-c5bkAuFgdp4-psOdKo0XWJ_7FcTbW5GaSP8sJZTATNgTVH23dnmM9Nm-cNzpnatM-1RbvO0koO6o2jN3nUpUE1eAw1xaL/s320/piano.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Marianne la hermana de Amadeus Mozart fue una niña prodigio. Tocaba el piano con tanta habilidad que inspiró las
composiciones de su hermano menor pero como nació bajo el signo de las mujeres
invisibles, pasó desapercibida. A Marianne todos la oían, pero nadie la
escuchaba. Marcada por su mala suerte, ninguno prestó atención a sus protestas
cuando su padre le prohibió ir a las giras con su hermano, y nadie tampoco le
hizo caso cuando dijo que no quería casarse a los 18, y peor, con un anciano
gordo y millonario. Marianne, durante su cuidada vida de ama de casa, dejó de
tocar el piano, pero siguió volviendo instrumento musical cuanta olla, mesa,
escobillón o copita de cristal cortado tuvo a mano. Algo de calma consiguió en
la vejez cuando fue maestra de clavicordio para niños ricachones, buscando no morir
de hambre. Se dice que de su tumba en Austria salen golpes rítmicos y virtuosos
del otro lado de la lápida, pero debido a que Marianne ha sido siempre imperceptible,
la gente huye. Percibe al fantasma, no al talento.<o:p></o:p></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-68797432671855813352017-10-01T09:42:00.003-07:002017-10-01T09:42:55.490-07:00Levitación<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU1k3bK90XrPdI-kdUrMyVz2EWw_sydXyjWNO_I_uq5Z2aBlt_4Qa4spcQCU90tpRP2gi5H98awf_qiwOkx2OSVb8b7q38x4d-5J3LnnAeLH0UNA4kyG5a6aHg7Ktk8UtpH9OJ-6EC0Tlk/s1600/mujer+volando.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="700" data-original-width="500" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiU1k3bK90XrPdI-kdUrMyVz2EWw_sydXyjWNO_I_uq5Z2aBlt_4Qa4spcQCU90tpRP2gi5H98awf_qiwOkx2OSVb8b7q38x4d-5J3LnnAeLH0UNA4kyG5a6aHg7Ktk8UtpH9OJ-6EC0Tlk/s320/mujer+volando.jpg" width="228" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Si pasan muchos días
entre un ejercicio de levitación y otro y me llegan rumores de que me extrañan
los aviones, los superhéroes y los pájaros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando se me ocurre una
buena idea presiento que voy a levitar. Las ideas me izan y tal como sucedía en
el pasado con los santos, me producen éxtasis e iluminaciones; en cambio, Los
niños no requieren de mucho, levitan hasta dormidos. Los ancianos tienen
demasiado peso y no pueden levantarse del suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Para levitar no necesito
silencio y soledad, ni un cuarto propio, ni una pensión de mil doscientos libras,
o un gato, o una biblioteca… solo necesito tocarme el pecho y sentirlo caliente
de imaginación, que es la que pone apunto los motores de propulsión y los
vapores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Levito en secreto, con
los ojos abiertos o cerrados. Aunque me reprendan, desde que me elevo evito
comer mucho y retener líquidos, lo que sí contengo es el aliento, imitando a un
globo que se infla de aire.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Supe que a las
levitadoras nos llamamos volandistas cuando hacemos cabriolas por el aire
también nos han llamado brujas. Por acá arriba no hay ninguna virgen, solo
mujeres que tienen con su cuerpo, muchísima práctica. Tampoco hay ningún dios. Solo
somos nosotras, erguidas por nuestro propio impulso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Para levitar hay que huir
de los cuerpos que nos atraen. Debemos cortar lazos con cualquier forma de
amor, el lazo amoroso es un grillete y una rienda. Levitar es también alentarse
con los pequeños entusiasmos. Es levantar la pelvis y erguir el sexo. Con el
primer estremecimiento erótico, tengo ya para subir unos centímetros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Estando en el aire me
topo a otros que van pasando abstraídos, a los que han llorado tanto que se han
vaciado, a fantasmas que van al cielo de las aves, a los que pedalean
concentrados, a los alelados y a un pingüino.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Mientras más paso en el
aire, mi cuerpo desencadena sobre la tierra un pequeño apocalipsis que sube las
mareas y congestiona el tráfico. Levito, voy creciendo, de mi sombra se va
introduciendo la noche. Alguien en el pasado habló de mí como de una profecía. La
mujer aérea. Dicen que fui tan esperada como la aparición de un cometa, otros,
en cambio, bajan la mirada porque me toman por un anuncio publicitario<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Cuando menos lo espero, veo
acercarse un hombre liviano que va concentrado en la música que compone y a una
mujer con pico de cigüeña. A ella la dejo pasar y con él nos encontramos de
frente, golpeándonos con potencia como en un choque de dirigibles, una y otra
vez, separándonos y alejándonos cada vez más hasta perdernos de vista. El miedo
de conocer a otro que también levite, es que se vaya,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;">Luego de ese encuentro
tremendo, siento que pierdo impulso. No, el territorio de la mujer no son los
cielos, tal vez el mar profundo. Ya es una multitud la que me contempla y que
intenta pescarme con ganzúas y con lazos dirigidos por mi madre y mis amigos que
ha montado un operativo feroz para dar cazarme. Es que ella es muy joven y no sabe a dónde se dirige,
arguyen. Yo soy rápida, pero nunca he sido ágil. Cuando desciendo, luego de
unos tirones de cabello, mamá me coloca piedrecitas en los bolsillos, lastres
que me impidan flotar indefinidamente y me conduce a casa. Sirve la cena en
silencio y enciende el televisor mientras habla del peligro del viento que
puede producirme algún resfrío y miro la cara seria de mis hermanas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman",serif; font-size: 12.0pt; line-height: 107%;"> Mi familia confía en que con el tiempo deje la
costumbre de elevarme, y no termine como la bisabuela que se hartó de todo y que
huyó por la ventana. Quiere que yo eche raíces. Que plante el árbol y tenga el
hijo, que escriba el libro. Ilusos. En el papel hago mi vuelo más poderosos, ignoran
que otra forma de levitar es escribir<o:p></o:p></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-73820183482121585642017-08-08T18:24:00.001-07:002017-08-08T18:24:48.722-07:00Cuando despertó el dinosaurio, todavía estaba ahí el dragón<div class="" data-block="true" data-editor="9th80" data-offset-key="6jon5-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA4vWyW6_LHhVZOuqq45A0ndhRlbPsypyDlu44tsb5hFEaE6TDLvMX1Ik1379MIz9UFqyPMMRgpYhqte1ovqijkeVps3nkEQyQb5bOHLqHoQibl8TySEjoGY9YKJJz16zdoW3DyATse7Rj/s1600/images.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="168" data-original-width="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhA4vWyW6_LHhVZOuqq45A0ndhRlbPsypyDlu44tsb5hFEaE6TDLvMX1Ik1379MIz9UFqyPMMRgpYhqte1ovqijkeVps3nkEQyQb5bOHLqHoQibl8TySEjoGY9YKJJz16zdoW3DyATse7Rj/s1600/images.jpeg" /></a></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6jon5-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><br /></span></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="6jon5-0-0" style="direction: ltr; font-family: inherit; position: relative; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;">Y no tuvieron más remedio que enfrentarse a ese duelo monumental de mordidas, coleteos y zarpazos que tanto habían postergado. Hubo un ganador,sí, pero producto de tal desastre desastre, ya no quedaba ningún mundo que habitar.</span></div>
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-12701012246135728562017-08-05T19:56:00.000-07:002017-08-08T13:35:01.527-07:00Un paseo de domingo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGTJjZCHTuqTjyt4wno2zZYKfiiDfH02J2LKmyLEE19P6LBkOdvqfnj5Tbu2BeLg4yvDnfb8s587IRqoywGm40ZZwi-11SEW86w22MTnsrNTDMwWl9KGlqFLH-Fbr6kdqinFgoSnOL2eBD/s1600/13bdb079935859ef.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="333" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGTJjZCHTuqTjyt4wno2zZYKfiiDfH02J2LKmyLEE19P6LBkOdvqfnj5Tbu2BeLg4yvDnfb8s587IRqoywGm40ZZwi-11SEW86w22MTnsrNTDMwWl9KGlqFLH-Fbr6kdqinFgoSnOL2eBD/s320/13bdb079935859ef.jpg" width="213" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Para María Fernanda Ampuero.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como ocurre en toda familia, suelo
salir con mi madre las tardes de domingo. Hacemos juntas el trayecto en auto,
mirando por la ventana los cambios del paisaje que van del centro al norte, los
nuevos árboles arrasados que han vuelto a nuestra ciudad luminosa y caliente; sorteamos
ente pitidos los nuevos cráteres que se han hecho en las calles para ocultar
las líneas telefónicas y las modernas redes de internet que han dejado el suelo
agujereado y removido. Los cambios en la ciudad no se detienen jamás: la rueda
de la fortuna, el teleférico, así que ella no puede reconocer los lugares que
cruzó a pie, cuando era más joven y caminaba con libertad. Se equivoca en
señalarme el sitio donde funcionaba una relojería, se confunde con la dirección
de la casa de su infancia. Hasta existen avenidas que ahora se llaman diferente.
¿Cuánto tiempo ha pasado?, pregunta mamá, para ella es incalculable. Yo tampoco
quiero decirle.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siempre, en silencio, baja del
auto, quejándose por su cuerpo y por sus piernas engarrotadas, que no avanzan.
Tomo su mano reducida, para ayudarla, casi un cartílago con piel, y la sujeto como
si fuera ella la que me conduce a mí, cuando es a la inversa. Entramos juntas al
gentío de los grandes almacenes que se preparan para la navidad. Primero se le
antoja hacer compras, pero luego recuerda que no tiene donde poner las cosas,
ni a quien regalare. ¿Qué quieres? Le pregunto. Un adorno para el árbol, me contesta,
pero guárdamelo tú porque este año tampoco podré colocarlo. La conduzco con
habilidad, de tal modo que evitamos los espejos. La entretengo ensenándole una
cosa y otra, las flores amarillas que tanto le gustan y que ahora está de moda
bordarlas en la ropa. Le pido su opinión de una camisa. Hago que se ría. Hablo
en tono bajo, con normalidad, pero inevitablemente alguien siempre termina dándose
cuenta de lo de mi madre y me clava los ojos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Ha elegido una reluciente pompa
azul, que irá a parar a los cajones de las cosas que yo no puedo regalar ni desechar. Esos cajones que existen en cada hogar y
que se van llenando de ovillos anudados y monedas de países a los que uno nunca
vuelve, así que hacemos una cola infinita donde mi madre, para pasar el rato,
se pone a enumerar palabras que ha dicho hace tiempo, se entretiene recordando viejas
conversaciones, antiguas amistades; hasta
que, entre el gentío, algún conocido me saluda y yo giro la cabeza para no verlo,
hasta que pase, porque no quiero contarle a nadie que he salido con mamá también
esta tarde de domingo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entonces, en ese descuido escucho
un grito. Ay. Un lamento inconsolable. Yo no era así, dice mi madre conmovida,
así no me veía. Y se queda entristecida frente a su reflejo de cuerpo entero que
también me paraliza. Que raras son desde hace varios años las tardes de domingo
en que abrazo a mi madre que casi, casi se desvanece, para protegerla de las
personas que nos apretujan y nos atropellan, en los atestados centros
comerciales. Le digo en su frágil oído que no se preocupe, que siempre
estaremos juntas, que al salir de ahí comparé un helado del sabor que ella
quiera, que no haga caso a los espejos, que jamás le han podido hacer justicia
a los que están muertos. <o:p></o:p></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-14086455292250239822017-04-24T19:49:00.005-07:002017-04-24T20:09:30.031-07:00Hamelín<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmU5znRZdyDcQSlAA3G2imHjMXPLyWRmcnFAwyn0iNwKQBXKr-w4hAZ03VVcVFJvjJRMtFc0amQ1xxNnJ_dOMzDkvfAVg8INQCE4YdZTjmFKNOfgW-gp_04TPhIFZz6UZ5wYDWbaKe3KxJ/s1600/maria-toro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="274" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjmU5znRZdyDcQSlAA3G2imHjMXPLyWRmcnFAwyn0iNwKQBXKr-w4hAZ03VVcVFJvjJRMtFc0amQ1xxNnJ_dOMzDkvfAVg8INQCE4YdZTjmFKNOfgW-gp_04TPhIFZz6UZ5wYDWbaKe3KxJ/s320/maria-toro.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Allá van esas mujeres, líquidas, en hilera, parlanchinas, risueñas, despelucadas al viento, algunas preñadas, dispuestas a todo, tras esa muchacha que vino a tentarlas con su discurso loco, que vino a hablar de equidad y de justicia, que vino a encantarlas con su flauta de oro duro y les dijo que en realidad eran libres hasta para matarse, como una tal Virginia Loba que dizque escribía. </div>
<div style="text-align: justify;">
Y ellas sin más se fueron dejando atrás todos los cacharros. Y los hombres del pueblo seco las ven ahora alejarse como una bandada de pájaros.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pobres diablos, sin labios, que todo lo daban por sentado, que no aprendieron nunca, tan siquiera a silbar. </div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-10357452858259700232017-03-27T13:00:00.001-07:002017-03-27T14:45:21.011-07:00Ella no traía paraguas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEm0HOghpKvdr2v0v_cXmaRZ7K0ln_pb1EBjREwa9UNaXB8w4gzOSTCa0m-nLdXT7V-BOR48Z8bmmziir9JnaFwCoCqNSEUxhoeZciidH7lzFyFxwiQc47KTekwX43CdCRP-9E2rgYaKu5/s1600/paraguas.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="222" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEm0HOghpKvdr2v0v_cXmaRZ7K0ln_pb1EBjREwa9UNaXB8w4gzOSTCa0m-nLdXT7V-BOR48Z8bmmziir9JnaFwCoCqNSEUxhoeZciidH7lzFyFxwiQc47KTekwX43CdCRP-9E2rgYaKu5/s320/paraguas.png" width="320" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="MsoNormal">
La primera señal fue que llovía y ella no traía paraguas,
pero él sí. Solo con mirarlo, bello y precavido, entretenido con el paso de los
coches, al otro lado de la acera, anticipó las palomas del riesgo picotearla en
el estómago. No era vidente, pero con más de treinta años encima, ella ya sabía
prever el futuro. Antes de que cambie la luz a rojo debía decidir si por él valía
la pena ser Eva y ser Adán en un hotel de paso llamado <i>Paraíso</i>, con letras de
Neón en la cornisa; los cines con películas de acción de dos por uno; las
caminatas en círculo que no conducían a ninguna otra cosa más que a cavar un
agujero dentro ellos mismos; discutir por la política; por sus respectivas
madres; porque ninguno hala el retrete ni compra pan; por la ideología de género;
por el dinero que no alcanza… Creer y descreer el matrimonio con la
correspondiente dosis de romancen y de
cinismo; matarse luego en el desprendimiento, en una lucha romana por los
discos de vinilo o por los hijos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Sabe que si decide amarlo sería un desastre, que le saldrían
alas de murciélago y tal vez luego iría por su alma. Lo perseguiría entonces
atreves de varios cuentos no publicados donde poderosa haría frente a otros hombres
y a otros dioses, pero debería volver algún día a habitar la cama de las
vencedoras, donde solo un gato va a contemplarla con ojos fríos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Pero a pesar del riesgo, será la única que no avanza cuando
llega el verde; más bien va a esperarlo y lo sentirá pasar con el olor de un oso, sentirá también que él es el bosque y trampa, alternativamente. ¿Y
quién es ella para quitarle a la literatura el derecho de una buena historia de
fracasos? Así que, cuesta abajo, va tras él. Feliz y desgraciada, a convertirse
en el mejor desastre que va a pasarle en la vida porque concluye que es mejor
mojarse, después de todo.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-150724705202889312017-02-11T07:32:00.000-08:002017-02-11T07:32:08.335-08:00Esto de la literatura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQi25nky3kJB4quPhmLTvq4Du_lufrcJu5_ZJZgUUygRGW5OTAe_6Rxd5ohNxzS2gmhM4hBwWt31NkTsJQzrWhV894IU9gX1AAbcodEa1SL30v7VzvdqC4h5ilCCmscXcGt1fDCGSNO1Dv/s1600/politcamente-correcto_medium.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="261" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQi25nky3kJB4quPhmLTvq4Du_lufrcJu5_ZJZgUUygRGW5OTAe_6Rxd5ohNxzS2gmhM4hBwWt31NkTsJQzrWhV894IU9gX1AAbcodEa1SL30v7VzvdqC4h5ilCCmscXcGt1fDCGSNO1Dv/s320/politcamente-correcto_medium.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En solo una palabra pasa que
estoy harta de mis temas viejos, aprisionada, dispersa en una polvareda y también
pariéndome, adúlteciendo en esporas minúsculas que se agrandan. Además hablando bien
de mí, despotricando de quien soy mientras fallezco, haciendo buena
publicidad de lo que quede: vilipendiándome y ovacionando con una mano, mientras con la otra escribo y me hago daño porque ustedes ya saben lo complicado que sobrevivir es esto de la literatura,
que te mata.<o:p></o:p></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-67683331357167175092017-02-03T19:35:00.003-08:002017-02-03T19:35:55.776-08:00Matar a la bella<div class="" data-block="true" data-editor="fpdpc" data-offset-key="dfrkc-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px; white-space: pre-wrap;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIYjOWgHjRUsS20V_-Z7Qc7qZAiTMa4i3OxNakp5ARbUh2YVTDq_hDOiKVWdpSFCVr-7KwAgsYZRuPx_QzAZaS-D8Hva9Y2QZ2ywP2ZvsF2O2qPt9XHOMoTFNzphYlUmj0P0uYUX8oMwPL/s1600/Radiografia-Marilyn-Monroe_565453497_2001990_626x472.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIYjOWgHjRUsS20V_-Z7Qc7qZAiTMa4i3OxNakp5ARbUh2YVTDq_hDOiKVWdpSFCVr-7KwAgsYZRuPx_QzAZaS-D8Hva9Y2QZ2ywP2ZvsF2O2qPt9XHOMoTFNzphYlUmj0P0uYUX8oMwPL/s320/Radiografia-Marilyn-Monroe_565453497_2001990_626x472.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="dfrkc-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify; text-overflow: ellipsis;">
<br /></div>
</div>
<div class="" data-block="true" data-editor="fpdpc" data-offset-key="d6bf4-0-0" style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; white-space: pre-wrap;">
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="d6bf4-0-0" style="direction: ltr; font-size: 14px; position: relative; text-align: justify; text-overflow: ellipsis;">
<br /></div>
<div class="_1mf _1mj" data-offset-key="d6bf4-0-0" style="direction: ltr; position: relative; text-align: justify; text-overflow: ellipsis;">
Los medios explicaron que a la bella la mató la ciencia; las cirugías que le estrecharon la cintura también le iban quitando poco la respiración hasta que una madrugada murió de asfixia. A la bella la mató su psiquiatra. Cuenta que cuando lo llamaron de emergencia por lo del frasco pastillas, él se acercó al disimulo a la cama y le comprimió fuertemente la nariz con toda la palma, hasta que estuvo pálida. “Muerta antes o muerta después”, dijo a la prensa, “¿qué diferencia habría si se iba a morir de amor tarde o temprano?”. A la bella la asesinó él gobierno, el agente Norman Hogdes, en sus últimas horas testifico haberle inyectado Nembutal entre los dedos de pie izquierdo mientras dormía. “Nunca había matado mujeres”, confesó mientras se relamía los labios secos por guardar tantos secretos de estado, pero siempre hay una primera vez; a la bella la mató su último amigo, un pedazo de carne joven que había enganchado en un bar y que se agarró tan fuertemente a sus costillas que las fracturó en un abrazo. A la bella confesaron haberla envenenado su nana; su chofer de limosina; su mansajista; alguien que no estaba en el país esa noche; un astronauta y un viajero del tiempo… La fila de los que decían ser culpables logró dar varias veces la vuelta a la estación de policía y eran mucho más celosos que sus amantes en vida, los que decían haberla recibido la primicia de su último aliento. Todos equivocados, para entrar en un estrecho vestido de pedrería, antes de cantar el cumpleaños para el presidente, la bella en un complicado procedimiento hecho en una clínica cubana, se había hecho extraer el corazón. Anticipándose a su destino fatal, desde 1960 estaba muerta, pero era buena actriz. </div>
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-26680076968027041372016-12-03T20:25:00.000-08:002016-12-03T20:25:17.620-08:00La pesadumbre al desmontar la máquina que hacía unas horas funcionaba muy bien<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhOKXjVUhfmOqxy4DsHasflTQOPDN3jQB_5HMB8zNlRx1yHIfhHCsNvIqRHhFrPvDPt0v9dRGilVorT-Nu336zygrNyqAE0GS2YJY9269s3ce2lek7o2VpLDRWBPTS35eCe_lbcoymRNac/s1600/3dc067f7561d0403db5ab7b5403faf59.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjhOKXjVUhfmOqxy4DsHasflTQOPDN3jQB_5HMB8zNlRx1yHIfhHCsNvIqRHhFrPvDPt0v9dRGilVorT-Nu336zygrNyqAE0GS2YJY9269s3ce2lek7o2VpLDRWBPTS35eCe_lbcoymRNac/s320/3dc067f7561d0403db5ab7b5403faf59.jpg" width="234" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;"><br /></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Cuando paso una temporada
contigo, trascurren solo un par de horas para que volvamos a
sincronizar las respiraciones, los pulsos y los movimientos
peristálticos. Yo, que hago prácticamente sola las cosas grandes y
pequeñas de la vida, me acostumbro vergonzosamente rápido a ser la
otra mitad de una aleación, que es como una aplanadora o un
mamotreto eficiente: pesado y hermoso que va por el mundo digiriendo
la realidad en su gran buche de ácido. Soy la otra cabeza de un
fenómeno que con un solo cerebro no podría ni doblar las piernas,
peor hechar a andar. Así conducimos nuestro portento de valvas
castañeantes por lugares anodinos como centros comerciales y parques
ante la mirada desorbitada de niños rubicundos y turistas japoneses
que nos cortan el paso para sacarnos fotografías. Nosotros los
apartamos con los bramidos de nuestra complicada carrocería y
nuestros tentáculos para irnos a explorar al negocio de los libros,
a la tienda de usados o a la heladería. </span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Así, también follamos felices y
a la vista de todos con nuestro chaca chaca que es metálico pero
también es líquido y que en mi caso adquiere un ritmo de motoneta o
de motor chico de lancha y en el tuyo es el avance empecinado de un
trenecito que culmina con un profundo derrame con olor de sangre y
caucho, entre el vitoreo general, eso sí, mientras a lo lejos el
vuelo de los patos, verde y gris, anuncia que ya se acerca el
invierno.</span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif;">Así que desoldarme de ti, de tus
seguros y cierres y romperme la mandíbula que insiste en apretones,
es difícil. Reatomizarme, dar macha al retroceso de fusión,
desprender con los dientes uno a uno tus dedos garfios, pasar el
serrucho a donde empezaba la branquia y llega el diástole, para
decirte adiós, adiós con una sola mano y llorar discretamente en
migración por el único lagrimal que me queda... Dejarte es difícil
pues, injerto mío, aunque yo sola andando en el mundo, sea un
portento y tú, una maravilla. </span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
</div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-73052351129698877162016-11-02T10:46:00.000-07:002016-11-02T10:46:07.110-07:00Calaveritas<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7x80Ry1puP2idZsELw6Q_sQa8YhA9MBXgpMw__pthXrmxxFuwT_3wgt-31fVkADQNVl5xFEjsfI-EvY15CO3yE1iaZzRLo1b5mPg_V7mMFIn1rzQZqynMtzKyJ3rzmf5sootgOTDqEFgd/s1600/calaveritas.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg7x80Ry1puP2idZsELw6Q_sQa8YhA9MBXgpMw__pthXrmxxFuwT_3wgt-31fVkADQNVl5xFEjsfI-EvY15CO3yE1iaZzRLo1b5mPg_V7mMFIn1rzQZqynMtzKyJ3rzmf5sootgOTDqEFgd/s320/calaveritas.jpg" width="213" /></a><span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 14px;">Para tener algo de calor, en este agujero olvidado donde no pasa ni el viento, frotamos las tibias, las falanges y los tarsos. Pegamos las mandíbulas y estrechamos lo que queda de los dientes. Ponemos uno contra otra las costillas y un vaivén maravilloso y antiguo de caderas, de nuestros esqueletos apagados se hace la luz y por breves instantes, amado mío, compartimos bajo tierra un día luminoso de verano.</span>solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-57760724413443854272016-09-04T15:53:00.001-07:002017-05-07T20:30:52.500-07:00Ojos hambrientos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGfrlRkckyeUHXbdvilj87Zjzy1tVQ0YoStf4QNKh4lYn121vTw_LkKrCZxXeWnDxM_355COAvPF6ZVDTJg19GJnYz6eBm0uzmuUFwgE_JBcusJG69_G9arTIxSch0MxV89gk1ODjB-vE8/s1600/portada-ufopolis-nin%25CC%2583os-ojos-negros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhGfrlRkckyeUHXbdvilj87Zjzy1tVQ0YoStf4QNKh4lYn121vTw_LkKrCZxXeWnDxM_355COAvPF6ZVDTJg19GJnYz6eBm0uzmuUFwgE_JBcusJG69_G9arTIxSch0MxV89gk1ODjB-vE8/s320/portada-ufopolis-nin%25CC%2583os-ojos-negros.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 115%; margin-bottom: 0.35cm;">
<br />
<div class="MsoNormal">
Contradictoriamente, durante el
tiempo que estuve cuidando del cáncer al estómago de mi padre me dediqué a la
vida hedonista, al menos en la comida. Comí todo lo que se me cruzaba por
delante por necesidad y por gula. Supongo que adrede quería perder el
control de mi cuerpo. Me engordé con éxito. Engordar es una de las pocas cosas
en las que uno puede empeñarse y triunfar en la vida. Recuerdo que por esa
época escuche la entrevista de una famosilla a la que en sus declaraciones
apuntaba que durante todo el 2014 se había dedicado a bajar de peso. Y yo me
imaginaba la vida ardua de esta mujer bajando de peso de la mañana a la noche,
concentrada en su empeño de aplanar la panza, desengrasar los glúteos, afinar
la papada con el poder de la mente sin otra cosa más que hacer que echarle
cabeza a esa cuestión todos los días durante meses. Pero luego añadía ella que
no había tenido muchos frutos. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Yo al menos sí había tenido éxito
en aumentar mis muslos a punta de azúcar, fritos y cerveza así que era una
mujer que lograba sus metas. Quizá la siguiente cosa que me propusiera fuera
envejecer, cosa fácil si decido salir a exponerme al sol nuclear de esta
ciudad, si dejo de beber agua o me declaro insomne un trimestre. Acabarse es
mucho más fácil que conservarse porque parece que es nuestro destino final y
todo es cosa de dejar fluir lo irrevocable. Lo que sí, los ojos siguen ahí,
antes o después con la expresión ahora más desconfiada, quizá hambrienta porque
todo lo que me meto a la boca solo hace darme más apetito. Me han dicho que
tengo ojos expresivos y elegantes, yo creo que son ojos hambrientos.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal">
Lo cierto es que entre pausa y
pausa que tomo en la vida diaria, cuando pasa un hombre me lo como con la
vista. Me gustaría expresar que sucede cuando se cruza un hombre que me gusta,
pero no, toda carne es buena cuando debo imperiosamente calmar la necesidad que
traigo. Empiezo por las puntas redondas de los dedos, voy subiendo por los
brazos, fuertes, nervudos o algo flácidos como sucede con los hombres de
mediana edad, después llego a pecho y ahí usualmente me detengo porque hay
muchos huesos, me confundo y no tengo idea por donde seguir, me pierdo en el
laberinto de las costillas antes de llegar al corazón. A veces hasta ahí devoro
con los ojos pero con culpa porque soy consciente de que no es bueno dejar a un
hombre así, medio comido y libre, así que paso inmediatamente a sus nalgas
antes de que se me pierda de vista. Entonces me cuelgo largamente de ese
ángulo, mastico y descanso, la doy paz a mis ansias.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal">
Finalmente, mi padre murió,
delgadísimo: era solo una cabeza grande y huesos. Yo, me he sentido sola desde
entonces, no porque él me haga falta, sino porque he revisado los anales de
criminalística buscando aliadas y he descubierto, decepcionada que hay muy
pocas mujeres caníbales.<o:p></o:p></div>
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-26981260828630436822016-07-12T09:14:00.001-07:002016-07-12T09:14:41.271-07:00Acuario de sirenas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIsLdnqkoLNHvFcf6JL959iGKUtITRfBo9O7TPHomw8gjyJjvvmV4Lk5Pmf1yW1tO_jbzOK0hO5XoaEg2jwrEJlUfprfKhsOcLHQcYTT6mDVlkAYjpooxwcLfm_uiCdBZOlrqF1mtNUnR1/s1600/sirena.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiIsLdnqkoLNHvFcf6JL959iGKUtITRfBo9O7TPHomw8gjyJjvvmV4Lk5Pmf1yW1tO_jbzOK0hO5XoaEg2jwrEJlUfprfKhsOcLHQcYTT6mDVlkAYjpooxwcLfm_uiCdBZOlrqF1mtNUnR1/s320/sirena.jpg" width="239" /></a></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;"><br /></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;">Me
gusta mirar por horas el cuerpo de las sirenas porque tienen curvas
sinuosas y cabellos largos de formas complicadas que se mecen en el
agua con vida propia, aunque jamás he entiendo la expresión de sus
ojos blancuzcos, como hervidos, cuando me miran fijamente y agitan
nerviosas su cola de pez gato. </span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;">Las sirenas se comunican entre ellas
como he escuchado hacen los delfines, usando vibraciones y chirridos.
Seguramente se dicen cosas de mujeres o se recomiendan potajes de
belleza para mejorar la piel como usar la mezcla reposada de huevos con
caracoles. </span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;">Estas, mis sirenas, no cantan pero si se ríen mucho y de
su boca de dientes pequeñitos se escapan chorros de burbujas cuando
llamo su atención. A veces golpeo con fuerza el vidrio y se
espantan, huyen como felinos, erizando sus bellos pelos si es que
acaso las gatas pudieran vivir bajo el agua, aunque me parece que mi
barba espesa, ha logrado despertar su curiosidad y cada vez se
extrañan menos cuando quiero aproximarme al vidrio que nos separa.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;">Por lo demás, salvo por
el tema de la sobrevivencia con las otras especies, en el acuario se tiene una linda vista.
Tal vez, solo tal vez, tampoco me devoren mañana. </span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 0.48cm; margin-bottom: 0cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: Times New Roman, serif;"><span style="font-size: 12pt;">Tal vez pronto sepa
como romper este cristal y pueda volver nadando a casa.</span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm;">
<br />
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-19965168484351378292016-05-21T10:18:00.000-07:002016-05-21T10:32:44.701-07:00La encantada <span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj42QRqCIKwat6NkbDrPU1GAA_J6Kc9sj23NNP5BybSHt755pdnBfjLkEISpWCImQcDNOVPTRYe7PwWCVFI9LbSWAxPfv9wgWM4MaCizKHsxd5KFwB_kReIve_5LJTMz0FwxGObzulJYrlM/s1600/enantada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj42QRqCIKwat6NkbDrPU1GAA_J6Kc9sj23NNP5BybSHt755pdnBfjLkEISpWCImQcDNOVPTRYe7PwWCVFI9LbSWAxPfv9wgWM4MaCizKHsxd5KFwB_kReIve_5LJTMz0FwxGObzulJYrlM/s1600/enantada.jpg" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #1d2129; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span><br />
<div style="line-height: 100%; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
E<span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">sta
mujer cree ver moverse objetos en el aire cuando les quita la vista
de encima, cree ver castillos donde hay carpas de circo y adivina la
homosexulidad de ciertos postes machos de alumbrado que se hacen
arrumacos a escondidas, en la alta noche. Esta mujer vive cambiándose
de habitación </span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">en
los hoteles </span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">porque
en todas la espantan </span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">los
fantasmas de personas que se visten</span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">,
sin sospechar, pese a su gran imaginación, que l</span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">os
cuartos</span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">
no están encantad</span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">o</span></span></span><span style="color: #1d2129;"><span style="font-family: helvetica, arial, sans-serif;"><span style="font-size: 10pt;">s:
ella es la encantada.</span></span></span>
</div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-66732261477829259082016-04-24T05:11:00.001-07:002016-04-24T05:15:46.959-07:00Un retorno al tema del doble<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglb5oB5uJX6fBxHiaEro_g1iU2x1wXMYMjI7z9d1B2LFOw9Cxq1ai7MYGCC-KZtwj3yqU-o3xaUCzuy16FHSsiTbEO6Vd2KhzZkTjI4gXoayCUS3vgW1Oo0F9eK99gtwxWOukbKnKTS_qB/s1600/doble.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="293" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEglb5oB5uJX6fBxHiaEro_g1iU2x1wXMYMjI7z9d1B2LFOw9Cxq1ai7MYGCC-KZtwj3yqU-o3xaUCzuy16FHSsiTbEO6Vd2KhzZkTjI4gXoayCUS3vgW1Oo0F9eK99gtwxWOukbKnKTS_qB/s320/doble.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
En mitad de un sueño erótico, mientras espero que se desocupe una habitación en un conocido motel de la ciudad bebiendo cocteles y conversando con un amante, irrumpe la cuentista Ana María Shúa. Muy solemne, abrigándose hasta las orejas con una casaca blanca, pide silencio a los presentes. Se acerca gravemente a mí y me exige que deje mi vida de hombres y de placeres. Tus padres y tu esposo están sufriendo mucho, dice. Ana María. Pero en sus grandes ojos castaños veo que aún hay algo más, algo tristísimo que no me dice. <span style="background-color: #fcfcff; color: #141414; font-family: "verdana" , "arial" , "tahoma" , "calibri" , "geneva" , sans-serif; font-size: 13.3333px; line-height: 18.6667px;">¿</span>Qué es?, le exijo. Ella me toma de las manos y deposita en mi oído una sentencia escalofriante: tu madre no resistirá mucho más, querida niña, no pasará de este año. Y yo lloro un llanto espeso como la borra de café que veo acumularse en el piso en pequeño montoncitos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Aún sujetando las manos de Ana María, escucho un grito a mis espaldas. No le creas, dice la también cuentista Samanta Schweblin, que entra a escena usando una pesada canadiense negra que apenas si le permite moverse. Ella es un demonio que ha entrado a tus sueños para confundirte, declara. Ana María y yo nos miramos desconcertadas: A nadie le interesa lo que haces y tu madre vivirá largos años, no escuches a ese diablo, dice Samantha. Quería decirle a ella que su último libro, Siete casas vacías, me había gustado mucho, salvo en cuento La respiración cavernaria, que más tenía de cortometraje que de relato. Entonces despierto consternada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Estudiando el tema del doble, recuerdo haber aprendido que tanto demonios como ángeles suelen tomar la apariencia humana de gente conocida para dar buenas y malas noticias, dependiendo del caso. El asunto crítico consiste en discernir quien dice la verdad y quien miente y aunque me siento honrada por recibir tan célebres visitas en mi sueño, concluyo que hubiera preferido seguir con la historia erótica inicial. Para mensajeros confusos, desconcertantes y ambiguos, ya están los amigos, las señales de tránsito de Guayaquil, y la vida.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br /></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-28373350522553140062016-04-22T21:19:00.001-07:002016-04-24T04:23:22.288-07:00La pequeña anomalía vuelve a casa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9gm-NvEVwAlwkD3ZRTGHtL_Bz6Lleje-uv_g13DCWx6RYd72iraeXL3rIsB9Dfbi_NDerpkg2at7H0-aoebzil53mLH1q7e5Saj72EceVCN7iyfmQi4Qco6p5hA2rorw3iW3QbYqhUZlB/s1600/Jaula.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj9gm-NvEVwAlwkD3ZRTGHtL_Bz6Lleje-uv_g13DCWx6RYd72iraeXL3rIsB9Dfbi_NDerpkg2at7H0-aoebzil53mLH1q7e5Saj72EceVCN7iyfmQi4Qco6p5hA2rorw3iW3QbYqhUZlB/s320/Jaula.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: "helvetica" , "arial" , sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Yo fui nieta de un abuelo monstruo incomprendido. Tenía reservada una jaula en la parte exterior de la casa donde vivíamos y allí habría ido a parar de no ser porque nos visitaba poco. Casi siempre se iba de pinta y se fugaba para trabajar en circos e ir a burdeles de mala muerte donde montaba números explícitos con hombres de dos cabezas y mujeres barbudas. Mi abuelo ya ha muerto pero la jaula aún está en esa casa paterna, incorruptible. Permanece con la puerta herrumbrosa, pero entreabierta. Yo sé que ahora que retorno con esta barriga cargada de sangre, me aguarda. Yo sé que ahora es para mí.</span></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-89142428132118138652016-03-29T14:01:00.001-07:002016-03-29T14:01:48.798-07:00Progresión<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DJF7D4SQr_AJvrwqsTEJODkhRaaIxnItbiWkP3fXVR7XQJTdFOHhns647EzTT-TNqqg2T8Js_Ssy-GFgfjANdz5w_vQSfCcuiQoFG324B3vrkVcvAVzgMuxlnmmdPlFlTaOCOSKWbHIk/s1600/12920344_10208102618619203_8907706051153044613_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg3DJF7D4SQr_AJvrwqsTEJODkhRaaIxnItbiWkP3fXVR7XQJTdFOHhns647EzTT-TNqqg2T8Js_Ssy-GFgfjANdz5w_vQSfCcuiQoFG324B3vrkVcvAVzgMuxlnmmdPlFlTaOCOSKWbHIk/s320/12920344_10208102618619203_8907706051153044613_n.jpg" width="320" /></a></div>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;"><br /></span></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><span style="font-family: Courier New, Courier, monospace;">Para Leona.</span></span><br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;"><br /></span>
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 19.32px;">Con muchas ganas de verte, llegar a casa. Tomar el manojo de llaves. Escuchar ruidos apagados tras la puerta. Abrirla, descubrir las ventanas descorridas y las cortinas infladas por el viento. Constatar los destrozos: jarrón volcado, flores esparcidas, lámpara con la base rota titilando en un rincón y más allá, impreciso en la oscuridad, un cuerpo pequeño que expulsa el olor ferroroso de la sangre. Suponer que te han descubierto, que te han lastimado. Anticipar lo peor. Imaginar la partida, otro país, otra lengua, otra casa apartada donde ocultarme que no vuelva a ser imán para curiosos o ladrones. Solo. Sentirme exhausto antes de empezar la huida. Anticiparte en la oscuridad, aquel gruñido dulce. Verte aparecer sinuosa y garruda. Saber que me has guardado un poco de tu caza. Sonreírte. Comer juntos.</span>solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-39110567622163279912016-03-18T20:35:00.002-07:002016-04-24T05:18:02.794-07:00No vimos el final de Nueve semanas y media<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div align="center" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkSr38nf36nQ5gXH75CNoC6gfUsjYKPrtkG-TpxqZGDOy8DHZgBz3Rk4nNFGDb6ZRG6NwmowAcAl1Z2F7r8C1DNk_HiG8NB_cNrSEGyUSsvyRs7gu8gpCpDIEQ48DgcnH_vUZlcvLZVsE/s1600/9.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKkSr38nf36nQ5gXH75CNoC6gfUsjYKPrtkG-TpxqZGDOy8DHZgBz3Rk4nNFGDb6ZRG6NwmowAcAl1Z2F7r8C1DNk_HiG8NB_cNrSEGyUSsvyRs7gu8gpCpDIEQ48DgcnH_vUZlcvLZVsE/s320/9.jpg" width="297" /></a></div>
<br /></div>
<div align="left" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: #141823;">No
vimos el final de Nueve semanas y media: Ellos follaban como
nosotros: aunque no estuvieran juntos. Aunque ella no lo mirara y él
permaneciera de pie a diez metros de distancia hablando de geometría;
ambos compartiendo un mismo espacio, follaban. Lo hacían aunque
realizaran cualquier cosa distinta; por ejemplo, cuando tú y yo
miramos la luna al mismo tiempo así estemos en polos opuestos de la
tierra.</span> </span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;">O
Tal vez la paramos luego del strip tese de Basinger donde ella
corre desnuda escaleras arriba del <span style="color: black;"><span lang="es-ES">Hotel
Chelsea </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">para
gritarle a </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">N</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ueva
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Y</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ork
que esa noche </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">n</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">o
dormirá sola. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">La
verdad ya no recuerdo. Detenla, te dije. Detenla </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">la
cinta </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">que
no hay tiempo. Pero nos pusimos a hablar </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">luego
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de que lo que yo hacía en el ochenta, de disciplina doméstica, de
como recorremos el pasado con la lengua para conocer a quien amamos
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">un
poco mejor</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
y ahora </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">veíamos</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
esta </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">película
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">de
cuando yo tenia 14 a</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ñ</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">os
y </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">adultec</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">í</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">a</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
pensando en la perversión de </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Rourke
. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Tal
vez l</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">uego
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">veríamos</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
Dune o Footlose </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">o
un episodio del agente 86 porque a ti te </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">cautivaba</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
la fragilidad de la agente 99 </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">y
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">querías</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
una novia </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">así</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de suave, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">a
los 18.</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: black;"><span lang="es-ES">O
l</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">a
detuvimos cuando Mickey convence a Kim de vestirse de hombre y la
penetra por detrás mientras ella aulla usando bigote y un sombrero.
Me confesaste </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">que
esa </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">era
tu parte favorita porque en tu país la moralina editó tanto la
cinta que de las nueve semanas solo alcanzaste a ver cuatro y tres
días. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">N</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ada
de sodomía o de dominación, que ahora eran tus golosinas
favoritas. En ese entonces me dijiste que te encerrabas en el sótano
de la casa paterna a azotar la batería para no matarte a pajas
eyaculando libros, revistas y cuadernos de</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">l
colegio. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
Te imagino viril y enfebrecido, bañado de sudor joven, sin saber a</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ún
bien qué </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">hacer
con los pechos de las mujeres, concentrado en no caer en tentación
porque luego, ya ves… bien que derrapaste entre caderas y nalgas.
Te imagino y tantas ganas me dan de darte ternura entre mis senos,
de decirte, amaras y seras amado, que todo va esta bien el resto de
la vida.</span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: black;"><span lang="es-ES">P</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ero
no, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">no</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
vimos el final de </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES"><i>N</i></span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES"><i>ueve
</i></span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES"><i>semanas</i></span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES"><i>
y media</i></span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
en esa sesión de despedida, tampoco </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">dos
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de l</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">as
seis</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
películas que compranos, ni nos tomamos el brandy ni </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">usamos
las sogas </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ni</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">esperamos</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
el amanecer </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
ni </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">hicimos
el amor según tu signo. Mas bien a</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">cudimos
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">al
viejo movimiento de siempre , </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">la
conexión </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">los</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
sexo </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">en</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
un cabalgata donde la monta no cede ni se amansa, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">el
hervidero </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">que
se detiene solo </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">para
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">verificar</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">si
estamos completos o </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">qu</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">é
parte del cuerpo le pertenece a quién. </span></span></span></span>
</div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Y
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">terminamo</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">s
resoplando, mirando vagamente</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
las muescas en el techo, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">las
flores del tapete y yo emp</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">iezo</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">con
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
la historia mas antigua de la tierra que es la de hablar de cualquier
cosa luego de hacer el amor. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Callate,
me dices siempre, dejame olvidarte de una buena vez.</span></span></span></span></div>
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: black;"><span lang="es-ES">O
c</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">reo
que paramos justo </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">en</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
la escena de la lluvia </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">donde
hay </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">belleza</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,
violencia y videoclip</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
entonces </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">supongo
que</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
fuimos a la ducha tarareando la </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">canción</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de AHA, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES"><i>Take
on me</i></span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">esa
donde sale la </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">animación</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,
que resulto tener el coro mas famoso de la historia. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">N</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">osotros,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">irrecuperables,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">los
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">chicos
del ochenta, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ahora
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">con
nuestros desconcertantes 40 años, </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">gente
rara</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
que aun no </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">había
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
contestando</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
a</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
la pregunta a Miguel Mateos,</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
de </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">qu</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">é
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">vamos
a </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
hacer cuando </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">seamos</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
grandes. </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Nosotros
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">puros
y p</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">er</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">versos,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">abrazados
bajo el agua nos fuimos </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">deshaciendo.
En seis meses, d</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">ijimos</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">en
el sitio de </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">acordado
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">(
Ya quisiéramos </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">poder
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">tener
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">las
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">nueve
semanas sucesivas </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">que
pudo dirigir Adrian Lyne</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">)</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">,
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">para
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">dejar</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">mordidas
en la</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
piel blanca de tus brazos </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">de
cristo,</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
deseando </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
que </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">esas</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
herida </span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">jamas</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
cicatrice</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">n</span></span></span></span></div>
<br />
<div align="justify" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0.1cm; margin-top: 0.1cm;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif;"><span style="font-size: 12pt;"><span style="color: black;"><span lang="es-ES">Así</span></span><span style="color: black;"><span lang="es-ES">
que </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">no
</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">vimos</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
el final de Nueve semanas y media. </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">Dejamos
a Kim Basinger gateando sola en mitad de una autopista </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">y
a </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">Mickey
Rourke </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">fumando
en la ventana</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">.</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
No fue necesario. Lo vivimos. </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">Lo</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">s
amantes </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">somos
</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">una
hilera de cuer</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">p</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">os
</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">sin
final y sin principio que </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">se
separa y se encuentra, manteniendo </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
al universo en la frecuencia correcta. Una pareja empiez</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">a
</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">un
beso</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
y </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
otra termina. </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">Y
t</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">odo
otra </span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">vez</span></span><span style="color: #141823;"><span lang="es-ES">
vuelve a empezar.</span></span></span></span></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-8689597622553135522016-02-28T17:28:00.001-08:002016-02-28T17:28:42.645-08:00Hombre con tomate, número uno<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirxtTeJ3wye0YlayUSpynMDMWIx7xyVQwHbBdqiiy82_0CtijWiudNZYTylthmDpiQq-WtPh7P1e5Yu1UPMmzx-_jwOckud88hbOIvEGw-mNbmxDF0YFugZyy81-d9oePpgqkUBjPysefH/s1600/large-5-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="224" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirxtTeJ3wye0YlayUSpynMDMWIx7xyVQwHbBdqiiy82_0CtijWiudNZYTylthmDpiQq-WtPh7P1e5Yu1UPMmzx-_jwOckud88hbOIvEGw-mNbmxDF0YFugZyy81-d9oePpgqkUBjPysefH/s320/large-5-1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
Soy tuyo, dice el hombre bello, alto, tierno. Un hallazgo difícil. Soy tu pertenencia.<br />
Y ella, con desasosiego piensa: Y yo, pobre... que tiendo a perder las cosas.<br />
<br />
<br />solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-2044901764913808642015-12-02T04:20:00.000-08:002015-12-14T18:29:55.988-08:00Lince, Manuel Segura, 170<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvEIZmLkQdCeka8k9stMXkLdqOouVxtUTLwJyWSa6OWwmxYXZKeWAOV3XH7CANHDoxBqGrgeOmr4_eNfSHzKGyEa00iKXeyNb30cCChGiAPkHeXVWAMsGLaqe9okpqTSgbmr3MjrDWqN82/s1600/puertas_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvEIZmLkQdCeka8k9stMXkLdqOouVxtUTLwJyWSa6OWwmxYXZKeWAOV3XH7CANHDoxBqGrgeOmr4_eNfSHzKGyEa00iKXeyNb30cCChGiAPkHeXVWAMsGLaqe9okpqTSgbmr3MjrDWqN82/s320/puertas_n.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Haya sido bueno o malo, he debido
vivir con la certeza de que en la ciudad de Lima hay una dirección y una puerta
que conducen al pasado. Lince, Manuel Segura 170. Residencia discreta junto a
una quinta, circundada por migrantes chinos y libaneses que han vuelto del
barrio una feria. Casi invisible, aplastada entre altísimos departamentos de
alquiler que la hacen lucir indistinguible de las demás casas antiguas del
centro norte, es una de tantas construcciones que permanecieron ignorantes de
que la modernidad progresaba. Así, la
casa misma se volvió un universo que entendía solo su propio sistema y su
propio tiempo. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Siempre puedo tocar el timbre al
anochecer y esperar unos minutos a que
haya calma en la avenida (en Lima eso es
lo difícil). Entonces sentiré abrirse el picaporte y aparecerá nervioso y
sonriente, engominado y feliz de verme, como si no hubieran transcurrido tantos
y tantos años: el que alguna vez fue mi amor absoluto, así de simple. Me tomará
la mano: la de él caliente, la mía húmeda, y subiremos juntos una escalera que
siempre me parece tenebrosa porque los peldaños ceden endebles a mi peso que
suma y suma libras con los años. Ya en la sala
aparecerá un madre gentil, una tía, una hermana de precioso vestidito y
hablaran de crisis y política, de negocios de huir al extranjero, pero escucho
poco porque el hombre que amé y quien aún es un chiquillo allí, me mira, me ausculta, me habla con los
ojos de las posibilidades amplias que para él tiene la vida. Le contesto entre
pestañeos, que sí, que he vuelto reincidente, que he dado con otras puertas que
me conducen a otras vidas pero de todas estas me he obstinado en la suya por
capricho y corazón.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y aunque adentro el sol permanece
lánguido, ya está pasado el tiempo con
crueldad y empezarán a transcurrir pronto las preguntas de los hijos, la
inquietud de los hombres, las llamadas de la vecina que no me ha visto regar
las plantas o pagar el periódico con moneditas y hacen entre todos el reporte
al policía por esa mujer que soy: viajera y escapista. Así que he aprendido a
dosificar el tiempo en esa casa, hasta la despedida larguísima donde vuelvo al
horror de la escalera y me hundo a peldaños en el presente, aunque todo lo vale
el beso de despedida, siempre con sabor de último con el chiquillo amado, quien
no sabe del futuro donde perderá los
dientes, el latido firme y el pelo. ¿Volverás? Me pregunta ¿volverás? Y entre picos
de labios arrebatados la respuesta: cuando pueda, cuando pueda. Ya la calle, ya amanece, ya piso el avión y
calculo cuánto debo trabajar para una nuevo retorno mientras cae garua y llanto
en Lima que he dejado sonando histérica como siempre. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero han pasado muchos muertos y
heridos. Me entero que el hombre que amé se ha marchado ya bajo la tierra, sin
gloria o pena como eligió su vida y me pregunto a todas con una nostalgia
parecida al cólico si habrá muerto también el chiquillo de dientes largos y
orejas rojas, que vive en el pasado allá en Lima; pero aunque esa puerta aún es posible yo casi
nunca estoy ya en la ciudad o cuando he ido me lleno de pretextos por el frío y esas otras citas que son tan
urgentes. Evito por el bastón de hierro el llamado de la felicidad que a los
setenta es tan dramática como una sentencia de muerte y prefiero la tontería
dulce de la televisión, a tocar el timbre.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Así que desde que lo supe, se ha
trado de soportar, mientras viva, la existencia de esa puerta que me lleva donde
he sido feliz, soportarla como lo maravilloso, que es breve; o como lo terrible
que, también ocurre como una de las posibilidades de la vida. Tal vez otras
puertas, las del cielo, por ejemplo, me
muestren otra vez esa escalera de peldaños inseguros. Y pueda subir, subir, sin
vuelta atrás tan emocionada y cursi como siempre.<o:p></o:p></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-4880269045338442322015-11-01T17:02:00.000-08:002015-11-02T08:17:57.706-08:00Encarnaciones<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIMvbhaduuammbXajvSJKgmolUL8_AXMe91m-hmQQh_ZMZU9yqINO_EQsqGQyVlkJTdKC85-XtIH8Bjka1eKm26iyAxTfPaJQUral_Hk712EBGkeP4eF9F9Z5L4f9gJlMU4i2z5ttEdbFy/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgIMvbhaduuammbXajvSJKgmolUL8_AXMe91m-hmQQh_ZMZU9yqINO_EQsqGQyVlkJTdKC85-XtIH8Bjka1eKm26iyAxTfPaJQUral_Hk712EBGkeP4eF9F9Z5L4f9gJlMU4i2z5ttEdbFy/s1600/%25C3%25ADndice.jpg" /></a></div>
<br />
<br />
<i>Para Verónica, quien corre en otra dirección</i><br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Alguna vez, a la hora del diablo,
bajo la turbia iluminación de una
madrugada logras ver en el espejo del baño la figura gruesa y doliente, de la
que fue tu madre, saliendo de tu cuerpo, despuntando desde tus curvas
originales: tus caderas, tus hombros, tus rodillas se vuelven las suyas.
Pestañeas incrédula, apagas, encientes de la luz y en efecto, con cada
movimiento del interruptor aparecen por turnos tu madre y tú, oscuras e
iluminadas, hasta que ya no pueden distinguirse la una de la otra.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
No sientes miedo, tal vez nostalgia porque esa
madre que toma tu cuerpo no era la recuerdas riendo y cantando como pájaro, ataviada
con pañuelos naranjas o de violetas, si no es la que perdió el pelo, ganas y se volvió hueso, la que fue
hacia la muerte con ojos grandes y secos, dejando un camino largo de medicinas
y vómito que alguien debió limpiar..., y que tú limpiaste. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te alejas del reflejo apelando a la lógica. A pesar de la
inquietante aparición nocturna, sabes que tú no eres como tu madre, que jamás lo serás o que aún te falta
mucho para eso. Que no son tantas las canas
ni los puñetazos de la vida porque aún conservas en su lugar todos los
dientes y que el verdadero monstruo, que es la muerte, está tan lejos.... Que aún falta mucho de sexo, de vino y música estridente.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Entonces, de puntillas, vas a ver
a tu hija. Entras con cuidado a pesar de
que te hizo prometer que a su cuarto no ingresarías jamás sin su permiso. La
encuentras durmiendo larguísima, y desentendida y la contemplas en sus sueños
íntimos, reconociéndote en sus pómulos y en
sus cejas donde es un poco tú, aunque en la piel oscura salió al padre. También
estás allí en el carácter y en los continuos enamoramientos. Lentamente vas apareciendo en esa piel que se
hace adulta y vendrán junto contigo tu madre y tu abuela, a poseerla. Tal vez
luego, ella se les unirá cuando llegue
una criatura nueva.<o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Te quedas solo un rato más divagando antes de ir a quitar todos los espejos de la casa. Sales,
pero no colocas seguro porque ya la encarnación ha comenzado. En su cuerpo y en
su sangre, que es lo realmente importante, todas las mujeres ya han logrado
entrar.<o:p></o:p></div>
solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3563986389512501408.post-18321656676888183852015-10-07T22:14:00.003-07:002015-10-07T22:14:44.177-07:00Cuartito encantado<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpso5J-yw3Kg_py0plX-2OSSw0nA5OV-iAqvK82PpZMbHY2a7SgLWcz_TvlL9vx1P2mjfZkbowiMA0lY4yDxASGTlTlw4KyjgyzZeVh8jQLeoGoZXBeXqKc8gAz_n8s0P-L4oIGuJIKaJY/s1600/ce.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgpso5J-yw3Kg_py0plX-2OSSw0nA5OV-iAqvK82PpZMbHY2a7SgLWcz_TvlL9vx1P2mjfZkbowiMA0lY4yDxASGTlTlw4KyjgyzZeVh8jQLeoGoZXBeXqKc8gAz_n8s0P-L4oIGuJIKaJY/s320/ce.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="background-color: white; color: #141823; font-family: helvetica, arial, sans-serif; font-size: 14px; line-height: 17.5636px;">El modestísimo cuartito encantado se frustraba.Tenía cuatro paredes, una claraboya, un techo de yeso... sin poseer ninguno de los misterios de las enormes casonas del siglo XIX, solo tenía algo de polvo, un alquiler alto y mala iluminación para espantar, y era mucha su contrariedad cuando lo abandonaban, no por los horribles fantasmas que poseía, sino que se lo confundía con cualquier otro cuarto con pintura barata, de esas que cuando se corre por la humedad, deja manchas oscuras, como de sangre.</span>solandahttp://www.blogger.com/profile/04212523005077232296noreply@blogger.com0